Ma mère me chantait une chanson de Noël, mais comme cela ne revenait qu'une fois par an,

je ne me la rappelle pas. Ce que je n'ai pas oublié, c'est la croyance absolue que j'avais à la

descente par la cheminée du petit Père Noël, bon vieillard à barbe blanche, qui, à l'heure de

minuit, devait venir déposer dans mon petit soulier, un cadeau que j'y trouvais à mon réveil.

 

Minuit ! Cette heure fantastique que les enfants ne connaissent pas et qu'on leur montre comme

le terme impossible de leur veillée ! Quels efforts incroyables je faisais pour ne pas m'endormir

avant l'apparition du petit vieux ! J'avais à la fois grande envie et grand'peur de le voir ; mais jamais

je ne pouvais me tenir éveillée jusque là et le lendemain, mon premier regard était pour mon soulier

au bord de l'âtre.

 

Quelle émotion me causait l'enveloppe de papier blanc, car le Père Noël était d'une propreté extrême,

et ne manquait jamais d'empaqueter mon offrande.

 

Je courais pieds nus m'emparer de mon trésor.

 

Ce n'était jamais un don magnifique, car nous n'étions pas riches. C'était un petit gâteau, une orange,

ou tout simplement une belle pomme rouge. Mais cela me semblait si précieux, que j'osais à peine

le manger. L'imagination jouait là son rôle et c'est là toute la vie de l'enfant.

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